Слишком много закрытых дверей в этом мире.
Это никогда не ранит, но причиняет боль.
И их катастрофически не избежать. Ты обнимаешь нежно, ласково… а завтра сам провожаешь до порога, за него не заходя. Держишь за руку и смотришь в темнеющие глаза. Подталкиваешь, улыбаешься и закрываешь дверь. Ты ждешь, пока стихнут шаги и, прислонившись к двери спиной, бессильно опускаешься на пол. Постаревший, как сухие листья и цветы, постаревший, как пыль. Ты собираешь с души эти листья и складываешь в гербарий, пряча в память. Трудно, правда?
Слишком много закрытых миров за этой дверью.
Это никогда не ранит, но причиняет боль.